Il faisait froid, ce qui obligeait les habitants d’Ayr à se réfugier chez eux. Le port était quasiment désert. Seules quelques personnes le traversaient, rapidement, le regard déterminé. Ils allaient rejoindre leurs bureaux chauffés, après avoir acheté quelque chose à manger. Dans leurs mains, des sandwichs ou des porte-monnaies sortis en avance, prêts à vomir leurs pièces et billets sur les caissiers des boutiques du coin.

Il était midi et quelques minutes. Contre la palissade d’un chantier, Zadeh s’était installé, pour profiter de sa pause déjeuner. Oui, sa pause déjeuner – un terme impliquant que le reste du temps, il était occupé. Il travaillait. Mais c’était un travail sans contrat, qui ne durerait pas : il « remplaçait » un ouvrier. Ou plutôt, le directeur d’un chantier, désireux de faire des économies, avait décidé de, pour les tâches les plus faciles, faire appel à des personnes  se contentant de peu. Des personnes qu’il pouvait virer sans problème si leur travail ne leur convenait pas. Qu’il pouvait se passer de payer, même, s’il était assez roublard. Car, pour s’assurer que les travailleurs illégaux qu’il avait embauchés se tiennent à carreaux, il avait décidé de ne leur verser leur salaire de misère qu’à la fin de la journée. Un salaire non-fixé, mais qui certainement ne serait pas grand-chose. Dix, quinze livres. Plus qu’une manche ne rapporte, mais bien moins que les autres ouvriers !

Zadeh se demandait pourquoi il avait accepté cette offre. Il n’avait pas besoin d’argent… Lui ne se droguait pas, ni ne mangeait ! D’ailleurs, pour seul repas, il grignotait un quignon de pain qu’un autre lui avait donné, regardant passer devant lui ces inconnus avec leurs salades, leurs sandwichs et boissons gazeuses. Il y avait beaucoup d’étudiants, qui revenaient des boulangeries avec des pâtisseries en prime de leurs repas.

Le regard de l’iranien était morne et son estomac était noué : il avait cassé des murs toute la matinée, et l’effort physique avait accentué sa faim, que jamais il ne comblait. Ses joues creusées, ses côtes visibles. On devinait tout son squelette, sous sa peau au hâle léger. Le climat d’Europe du nord lui avait, depuis bien longtemps, fait perdre ses couleurs exotiques.

D’ailleurs, le ciel s’assombrissait. Le soleil avait quasiment disparu, derrière d’épais nuages gris qui laissaient présager des pluies à venir. Voilà, il ne manquait que cela… se faire exploiter sous la pluie. Finir trempé, fatigué, affamé…  est-ce que cela en valait-il vraiment la peine ? Zadeh souffla, et lança quelques miettes de pain à des pigeons, qui semblaient plus radieux que lui malgré leur plumage mangé par les parasites et leurs pattes déformées.

Cette journée ne s’arrangeait pas. Voilà que venait de s’arrêter devant lui miss Gallagher. C’était ainsi qu’il l’appelait – qu’il devait l’appeler. Miss Gallagher. Zadeh avait toujours mis un point d’honneur à mettre de la distance entre lui et les professionnels entre les mains desquels on le remettait. Le châtain n’aimait pas vraiment ces personnes. Il n’aimait pas être mis entre les mains de quiconque ; cela lui donnait l’impression qu’on le dépossédait de quelque chose. De droit, de liberté ? Difficile à dire. Mais, son ressentiment était lui bien présent. Et c’était pour exprimer ce dernier qu’il avait volé quelque chose à miss Gallagher.

Un presse-papier, lui avait-on dit. Un objet sans valeur. Juste, un bloc, lourd, en un matériau aucunement précieux. Il s’en souvenait bien et même, l’avait gardé. Ou plutôt, l’avait laissé dans un coin de son squat : l’iranien s’en servait pour achever les souris qu’il attrapait ; ces bêtes mangeaient même ses chaussettes sales, mouillées et puantes !

Le châtain n’aurait jamais imaginé recroiser celle à qui il l’avait soutiré... Il pensait que c’était fini, ses histoires avec les assistants sociaux. Zadeh était majeur, Zadeh n’était plus un enfant à protéger. Alors, que faisait-elle là ? Comment l’avait-elle retrouvé, qui lui avait dit où il se terrait ? Pourquoi ces mots doux, pourquoi s’asseoir à ses côtés ? Son Zirah préféré... cela sonnait comme une menace. On avait jamais été gentil avec Zadeh, à part pour l’attirer dans des pièges. La gentillesse, le jeune homme devait s’en méfier.

« M-miss Gallagher ! » Un bégaiement qui trahissait sa surprise, comme si ses yeux ronds et la rougeur de ses joues ne suffisaient pas. Il se recula légèrement, toujours accroupi, et continua de fixer la jeune femme avec insistance, attendant qu’elle ne lui dise ce qu’elle désirait. Pas son presse-papiers, il espérait. Couvert de sang de rongeur... plein de traces de doigts gras... et pas dans une de ses poches.